а что если я так и останусь в этом болоте жизни? что если я никогда не найду дело, которое будет действительно мне нравиться, и нравиться до чертиков? неужели я так и буду рваться быстрее уйти в нору, свернуться в ней и ждать, каждый день ждать, что что-то изменится?

татуировщиком мне никогда не стать по причине растущих из жопы рук, и никогда не спеть дуэтом с Оззи Осборном и Честером Беннингтоном потому что мой уровень слуховой деятельности оставляет желать лучшего.

остается последнее, что мне интересно в этой жизни - книги. но о чем писать, когда все темы обсосаны на двести тысяч раз, как вновь пытаться выразить свои эмоции под гнетом столетних умов человечества, давно эти эмоции затоптавших своим авторитетом? или править каракули более решительных, чем я, писателей-недоумков, вновь поражаясь, как низко падает уровень знания родного языка современности?